| >> |
№57
Дешевые суши в переулке по утру, след велосипедных шин на разорванном ролле. Город боится меня, я видел его истинное лицо. Улицы продолжение сточных канав, а канавы заполнены долбоёбами с терморюкзаками и когда стоки будут окончательно забиты ими и вся эта мразь начнет тонуть, когда скопившаяся ушлость Gloh!o и тупость UberMEAT вспенятся вам до пояса, когда все бьюти блогерши и датасаентисты посмотрят на верх и возопят "доставь нам"... а я прошепчу в ответ... "Нет."
У вас был выбор... варианты. Вы могли бы позвать кого-то достойного, как мой отец или Дмитрий Гордон-Левитт. Приличные курьеры, которые верили в работу за день за плату. Вместо этого вы последовали за интернациональными франшизами и объебосами на хуй пойми чём и не понимали, что эта тропа ведет в пропасть, пока не стало слишком поздно. Не говорите мне, что у вас не было выбора.
Весь мир стоит на краю, глядя вниз в чертово пекло, все эти стримеры, постироничные шутники... от чего-то вдруг никто из них не знает что сказать. Подомной мой старый ХВЗ, он скрипит и вопит словно скотобойня полная умственнотсталых детей, а ночь воняет шавухой и нечистыми носками.
|